Вот в чем загадка молчаливого таксиста!

Еду в такси. Таксист, такой, знаете, типичный таксист. Он, наверное, родился сразу большим, волосатым, в кепке и за рулем. Едем. Таксист молчит.
Вот тут каждый должен воскликнуть: «Не верю! » Не бывает молчаливых таксистов.
Вот и я еду и удивляюсь. Смотрю на таксиста. Он на меня. Молчит.
Может обиделся? Может теперь принято сначала платить? Может он посланец внеземной цивилизации? Не может израильский таксист молчать! — Жарко сегодня, — это я пытаюсь жарой растопить лед.
Кивает. Но молчит. — Видел футбол? Когда уже наши так научатся…
Машет отрицательно. Не видел? Или не научатся? Молчит.
Надо же.
Беру беспроигрышную тему: — Арабы совсем охренели.
Вздыхает, кивает, бибикает, мол, охренели не то слово.
Едем.
Вдруг просыпается рация: — 92й, ты где?
Таксист мне, хриплым шепотом: — Скажи, что подъезжаем к вокзалу. У меня, — показывает, — горло болит.
Я так и говорю в рацию.
Рация: — А что с голосом? — Горло болит. — А почему акцент русский? — Сильно болит.
Таксист ржет. — Что, — спрашиваю, — мороженое или пиво?
Таксист покраснел и прошептал: — Караоке…